Menschenskinnas, wat kuckse denn so, Hans-Erwin? Brinkfriede sieht ungeduldig zu ihrem Mann hinüber. Haste nen Schock oder wat? Tut mich ja auch leid um dat kleene  Dierchen. Aber warum muss dat Muttadier auch mit die Kitzleins über die Landstraße rennen. Dat sollte et doch gelernt haben, in all die Jahre. Dat die Autos nich so einfach bremsen können. Wat, wir hätten halten sollen?  Tickse noch richtich? Die Polizei rufen? Und vlaicht  Strafe zahlen? Bisse noch bei Trost? Die sind doch selbst schuld, die Finnen. Sollen die doch ihre Wälder einzäunen. Is ja lebensgefährlich. Sei froh, dat man an unserm teuern Hyma nix sieht. Muss direkt unta de Räda gelaufen sein. War sicher sofort tot, dat arme Dier.
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Auf dem Bahnsteig wimmelt es von Kranken und Behinderten. Ieva würde am liebsten die Flucht ergreifen. Weißgekleidete Pfleger hieven Rollstühle und Krankenbetten in die Waggons. Sie versucht, nicht hinzustarren. Ein ganzer Zug für die Osterwallfahrt von München nach Lourdes.
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Groß war das Radio. Und schwer. Und nagelneu.
Der eckige Kasten stand im Wohnzimmer. Auf dem nierenförmigen Beistelltisch, dessen Resopalplatte er verkratzte, weil mein Vater ihn so häufig hin- und herrückte, um einen besseren Empfang zu bekommen, wie er behauptete, wenn er abends den Nachrichten lauschte.
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Noch scheint die schräg stehende Augustsonne warm vom Himmel. Christina und ich hieven die Einkaufstüten an Bord der Yacht, die friedlich im dänischen Inselhafen Söby schaukelt. Die Schollen vom Kutter sind fangfrisch. Urlaubsende. Abschiedsessen.
«Der Hafenmeister hat eine Sturmwarnung mit Orkanböen für morgen Vormittag herausgehängt», sagt Gerald vom Vordeck her. Sorgfältig schließt er die Dose mit Klarlack und wäscht den Pinsel aus.
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Nur einmal sind sie mit den Kindern am Strand entlanggelaufen. Zum Markt nach Quarteira, im ersten Algarve-Urlaub. Plötzlich Wellblechhütten und zusammengezimmerte Holzhäuser im feuchten Sand. Kilometerlang. Keine Sanitäranlagen. Schwarze Frauen kochten an offenen Feuerstellen, die Eindringlinge misstrauisch musternd.
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„Nein, nicht schon wieder“, die junge Frau schaute Friedhelm stirnrunzelnd an, der fluchend mit dem Schaltknüppel in der Schaltkulisse herumrührte. Kein Widerstand, der Gang ließ sich nicht einlegen.
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Ich schiebe mich durch die sich automatisch öffnende Glastür des Kaufhauses und stelle erst einmal die beiden Einkaufsbeutel ab, um die Kapuze meines Anoraks überzustülpen. Der Wind weht böig an diesem grauen Novembernachmittag und treibt Blätter und Papierfetzen durch die Fußgängerzone.
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Frauke war schon früh aus dem warmen Bett gescheucht worden, denn ihre Mutter Johanna bestand eisern auf dem sonntäglichen Gottesdienstbesuch. Im Gänsemarsch näherte sich die Familie dem großen, grauen Kasten, der seit Kriegsende der Gemeinde als Kirche diente. Der Posaunenchor spielte sich bereits warm, als Johanna die schwerhörige Oma auf einen Platz weiter vorn bugsierte und dann zu einer der hinteren Reihen zurückkehrte, in der Vater Hinrich vier nebeneinander stehende Stühle für seine Familie belegt hatte.
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