Von hier oben ist der Blick auf Madrid grandios. Doch die Luft ist stickig, auch wenn die schräge Dachluke einen Spalt geöffnet ist. Weiter kann man sie nicht aufmachen, sonst fliegen die Tauben herein, und in Windeseile ist der Dachboden vollgeschmiert mit einer ekligen Schicht weißlicher Taubenscheiße. Nicht dass es hier wertvolle Dinge gibt: eine ausrangierte Truhe mit angeschlagenem Geschirr, Pappkartons mit muffig riechenden Mänteln und Jacken. Ein alter Kinderwagen steht in der Ecke, mit geflochtenen elfenbeinfarbenen Seitenwänden und winzig kleinen Rädern. Von einem grünen Kaufmannsladen blättert die Farbe ab und die Türen klemmen. Unter der Schräge gammeln auf einem primitiv zusammengezimmerten Regal diverse  Plastiktüten mit abgetragenen Schuhen und Stapel von sorgfältig gebündelten Zeitungen vor sich hin. Zwischen all diesen ausrangierten Dingen, den Zeugen besserer Zeiten, hat man auch mich vergessen.
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“Geh noch zur Toilette, Alexander“, höre ich in der Flughafenhalle eine ältere Frau zu ihrem Mann sagen. “Sonst musst du wieder im Flugzeug.”
“Du behandelst mich wie ein kleines Kind”, knurrt der Gatte, macht sich aber brav auf den Weg.
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Der greise Schriftsteller war ein schwieriger Brocken, hart zu knacken. Man munkelte, er habe in seinem langen Leben so manches Frauenleben zerstört, aber Genaueres wusste man nicht, denn er hütete sein Privatleben wie einen Schatz.
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Harold wollte nicht mitkommen. Kann ich ja verstehen. Er hasst Zusammenkünfte mit vielen Menschen. Fühle sich eingeengt, sagt er. Kriege keine Luft zum Atmen. Früher war er ganz anders. Harold konnte nicht genug kriegen vom Feiern und Tanzen. Trank auch gern mal ein Gläschen zu viel, war lustig und gesellig. Manchmal war ich ganz neidisch, wie beliebt er war bei Freunden und Kollegen. Aber seitdem mit Per Ole passiert ist, was passiert ist, ist er in ein Schneckenhaus gekrochen.
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