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„Dein Wille geschehe wie im Himmel so\u2026 „, Christiane nimmt die H\u00e4nde von der Tastatur ihres Rechners. Ihr Blick wandert in den sonnigen Pfarrgarten vor dem Fenster ihres Arbeitszimmers, verweilt einen Moment an den noch in voller Pracht stehenden Astern und Dahlien. Die \u00c4ste der gro\u00dfen Kastanie an der eisernen Eingangspforte schaukeln heftig im warmen Herbstwind, die Bl\u00e4tter sind an den R\u00e4ndern br\u00e4unlich gef\u00e4rbt und sehen ungesund und schlaff aus. Kastanienkrankheit?<\/span><\/p>\n Seit 25 Jahren betreut Christiane als Pastorin eine Gemeinde am n\u00f6rdlichen Rande des Ruhrgebiets. Mit Elan und Mut hat sie sich damals in die Jugendarbeit gest\u00fcrzt, die Frauenhilfe neu belebt, die Integration der Gastarbeiter unterst\u00fctzt. Aber nicht nur der industrielle und wirtschaftliche Niedergang der Ruhrgebietsst\u00e4dte erschwert ihre Arbeit, auch der stete R\u00fcckgang der Gottesdienstbesucher frustriert sie mehr und mehr. Die Kirche ist nur noch an Heiligabend gef\u00fcllt. Sie ist die Eventfrau, die bei Hochzeiten und zu Weihnachten f\u00fcr feierliche Stimmung sorgt.<\/span><\/p>\n Doch es sind Beerdigungen, die ihr Leben als Pastorin bestimmen. Sie hat endlose Traueransprachen in ihrem Computer gespeichert. Trauer-Module, die sie beliebig zusammensetzen kann. „Liebe Trauergemeinde\u2026“. Routine. Leider. Sie hat gelernt, sich zu distanzieren, ihre eigenen Gef\u00fchle in Schach zu halten.<\/span><\/p>\n Doch an diesem Sp\u00e4tnachmittag kommt sie nicht weiter mit ihrer Predigt f\u00fcr die Trauerfeier morgen fr\u00fch. Die ritualisierten Worte des Glaubensbekenntnisses zerfallen ihr wie Staub. „Ich glaube an die Auferstehung des Fleisches.“ Tut sie das? <\/span><\/p>\n Die 23j\u00e4hrige Tochter eines befreundeten Pfarrers, selbst Mutter einer kleinen Tochter, ist von einem Lastwagenfahrer \u00fcberrollt worden, der am Steuer eingeschlafen war. Abgrundtiefe Verzweiflung bei dem jungen Ehemann, auch der Pfarrer und seine Frau sind in ihrer Trauer erstarrt. „Dein Wille geschehe“, das kann auch ein Pfarrer nicht beten. Nicht als Betroffener. Der Tod der jungen Frau als Gottes Wille? An diesen Worten w\u00fcrde sie ersticken. <\/span><\/p>\n Welchen Trost kann sie geben? Der Freund hat sie gebeten, den Trauergottesdienst zu halten. Sie f\u00fchlt sich der Aufgabe nicht gewachsen. Was ist, wenn sie morgen auf der Kanzel in Tr\u00e4nen ausbricht? Wenn ihr die Stimme versagt? <\/span><\/p>\n Christiane steht auf, geht, nimmt den Becher mit dem inzwischen kalt gewordenen Kaffee vom Schreibtisch, stellt sich ans Fenster. Wei\u00dfe Cumulus-Wolken treiben \u00fcber den Himmel. Der Wettermann verspricht auch f\u00fcr morgen einen sonnigen Tag, ohne Regen. <\/span><\/p>\n Sie schluckt, k\u00e4mpft mit aufsteigenden Tr\u00e4nen, fixiert die wei\u00dfe Wand, ihr starrer Blick bleibt h\u00e4ngen an der indonesischen Machete \u00fcber dem hellen Ledersofa, die aufgeh\u00e4ngt an einem bunten Gurt mit der Spitze nach unten baumelt. Sie nimmt das Schwert vom Haken, zieht es aus der hellbraunen Bambusscheide. Die breite Eisenklinge ist rostig, aber <\/span>die Schneide ist <\/span>immer noch verbl\u00fcffend scharf. Die Bilder sind wieder da. Bunt und eindringlich, so lebendig als sei sie erst gestern auf der Totenfeier gewesen. In Sulawesi, bei den Torajas.<\/span><\/p>\n Inmitten Hunderter festlich gekleideter Menschen in farbenfrohen Saris sitzt die Theologie-Studentin Christiane als Gast bei einer Totenfeier, die zu Ehren eines verstorbenen Dorfbewohners stattfindet. Tee bietet man ihr an in hauchd\u00fcnnen kleinen Tassen, Schalen mit Reis und Huhn und Gem\u00fcse. Ein Gamelan – Orchester spielt, die Menschen reden und lachen und essen, lauschen der Musik, rezitieren Gedichte, tanzen.<\/span><\/p>\n Dumpfe Trommelschl\u00e4ge lassen auf einmal alle Gespr\u00e4che verstummen. Ein junger Mann f\u00fchrt einen wei\u00dfen Wasserb\u00fcffel in die Arena. Seinen m\u00e4chtigen Kopf mit den gro\u00dfen H\u00f6rnern sch\u00fcttelnd, betrachtet das Tier gleichm\u00fctig die Menschen auf den Trib\u00fcnen. Fern aller Panik l\u00e4sst sich der B\u00fcffel im Kreis herumf\u00fchren, gehegt und geliebt, nur f\u00fcr diesen Tag. Er ist gez\u00fcchtet worden, um seinen Besitzer ins „Puya“, ins Jenseits, zu begleiten. <\/span><\/p>\n Mit wasserblauen Augen blickt der B\u00fcffel auf den Mann, der ihm ruhig und liebevoll \u00fcber die Stirn streicht. Er h\u00e4lt das Tier am Halfter, f\u00fchrt es noch ein paar Schritte zur Mitte des Platzes. Dann geht alles so blitzschnell, dass Christiane kaum folgen kann. Ein Trommelwirbel. Die Schneide einer Machete blitzt f\u00fcr den Bruchteil einer Sekunde auf, die Bewegung des Armes ist nur verwischt wahrnehmbar. Mensch und Tier stehen f\u00fcr einen kurzen Moment wie eingefroren. Dann st\u00f6hnt das Tier auf, ein Blutschwall schie\u00dft aus der durchtrennten Halsschlagader. Langsam knickt er mit den Vorderbeinen ein, versucht, noch einmal auf die F\u00fc\u00dfe zu kommen. Ein letztes Heben des m\u00e4chtigen Kopfes. Ein Junge kommt mit einem Bambusrohr, f\u00e4ngt den Blutschwall auf, bevor er auf den Boden spritzt.<\/span><\/p>\n Kein Blutrausch, sondern Ehrfurcht. Der wei\u00dfe B\u00fcffel wird den Toten ins andere Leben f\u00fchren. Christiane schiebt die Machete zur\u00fcck in die Scheide. Welche Gnade, an ein Leben nach dem Tod glauben zu k\u00f6nnen. <\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" „Dein Wille geschehe wie im Himmel so\u2026 „, Christiane nimmt die H\u00e4nde von der Tastatur ihres Rechners. Ihr Blick wandert in den sonnigen Pfarrgarten vor dem Fenster ihres Arbeitszimmers, verweilt einen Moment an den noch in voller Pracht stehenden Astern und Dahlien. 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