Seit ihrer Kindheit hasste Susanne Fahrstühle. Sie wusste noch genau, wie sie sich fühlte, wenn der schlecht gewartete Lift in dem Hochhaus, in dem sie damals wohnten, irgendwo zwischen der 12. und 13. Etage steckenblieb und das Licht ausging. Der kleine Bruder fing sofort an zu schreien, Mutter nahm ihn auf den Arm, versuchte die Stimme ruhig zu halten und sagte: »Wir drücken einfach den Notknopf. Keine Angst. Da kommt schon jemand.« In der Tat, es kam immer jemand. Nach einer Weile – manchmal erst nach einer Viertelstunde, nie später – ging das Licht wieder an und der Lift setzte sich in Bewegung. »Siehst du«, sagte die Mutter und strich der Tochter übers Haar, »nicht so schlimm. Da kann nichts passieren.«
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Eigentlich unfair von Mama, dachte Frauke, als sie im Zug nach Calais saß. Ihre Eltern hatten sie zum Essener Hauptbahnhof gebracht, ihr noch 100 Mark in die Hand gedrückt und »gute Reise« gewünscht. Das Geld für das Zugticket und die Fähre von Calais nach Dover hatte sie sich in den  Semesterferien verdient.  Sechs Wochen lang hatte sie Post ausgetragen. War ja ok., die Eltern bezahlten die Bücher, die sie für das Anglistikstudium brauchte. Wohnen konnte sie zu Hause. Dass aber  Mutter ihr  im letzten Moment – der Zug lief schon ein – ins Ohr gezischelt hatte: »Du versprichst mir in die Hand, nicht zu trampen«, war eine Gemeinheit, die auch Vater nicht mitbekommen sollte.
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